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第十八章：一千米(第1/2页)
1882年10月，的里雅斯特
十月的第一周，的里雅斯特下了入秋以来的第一场雨。雨不大，细细密密的，落在海面上，溅起无数细小的涟漪。落在炮台的铁架上，发出叮叮咚咚的声音，像一首没有旋律的曲子。保罗坐在营房门口，看着雨，手里拿着一个螺旋桨。桨叶是新的，用巴沙木削成，四片，每片都涂了三遍清漆，在阴天里闪着暗沉沉的光。
“科恩先生，雨什么时候停？”他问。
雅各布从厨房里探出头。“明天。”
“您怎么知道？”
“看云。云高了，就停。”
保罗抬起头，看着天空。云确实很高，灰白色的，像一大块被撕碎的棉絮。他低下头，继续磨螺旋桨。砂纸在木头上滑动，发出沙沙的声音。伊洛娜坐在他旁边，手里拿着笔记本，在写东西。她写的是雨。她写道：“雨落在海面上，看不见。因为海本来就是湿的。但雨落在炮台上，看得见。铁架上的水珠，一颗一颗，像眼泪。但铁不哭。铁只会生锈。”
“伊洛娜姐姐，您写什么？”保罗凑过来看。
“写雨。”
“雨有什么好写的？”
“雨好写。雨不用采访，不用证据，不用上法庭。”
保罗想了想。“那您写飞机。飞机也不用采访。”
“飞机要。我要采访你。”
“那您问。”
“你的飞机，为什么叫‘帝国号’？”
保罗低下头，看着手里的螺旋桨。“因为帝国给了我一个家。雅各布、莱奥叔叔、施密特叔叔、马蒂奇军士长、您，都是我的家人。家人在这里，家就在这里。帝国的名字不好，但家好。”
伊洛娜把这句话记在笔记本上。“还有呢？”
“还有……帝国快散了。但家不会散。”
“你怎么知道帝国快散了？”
“报纸上说的。民族打架，边境吵架，皇帝老了。散了也好。散了，我们就不用听那些人的话了。”
伊洛娜看着他，那双灰色的眼睛里有一种说不清的东西——不是愤怒，不是悲伤，而是一种平静的、认命的、近乎冷酷的东西。
“保罗，”她说，“你长大了。”
“十四了。”
“十四不小了。”
“对。不小了。”
雨在傍晚停了。云散了，夕阳从云缝里钻出来，把整片海面染成了橘红色。保罗站起来，把螺旋桨装到飞机上。飞机停在空地上，翼展八米半，机身五米，蒙布在夕阳下闪着金色的光。
“科恩先生，明天试飞。一千米。”
“好。明天。”
十月六日，清晨。
天还没亮，保罗就醒了。他躺在床上，听着窗外的海浪声。海浪不大，一下一下，像心跳。他躺了一会儿，然后爬起来，穿上衣服，走到空地上。飞机停在那里，蒙布上沾着露水，在晨光中闪着银白色的光。他伸出手，摸了摸机翼。露水凉凉的，滑滑的，像丝绸。
“保罗，你这么早？”伊洛娜站在门口，披着一件外套。
“睡不着。”
“紧张？”
“不紧张。是等太久了。从八岁等到十四岁，六年。等一千米。”
伊洛娜走过来，站在他旁边。“六年，不长。有些人一辈子等不到。”
“我等到了。”
“还没飞。飞到了才算。”
保罗看着那架飞机。“今天一定到。”
早饭的时候，没有人说话。雅各布煮了咖啡，难喝，但每个人都喝了两杯。施密特吃了五个面包，比平时多两个。莱奥只吃了一个，喝了三杯咖啡。伊洛娜喝了半杯，剩下的倒给了保罗。保罗一口喝完，放下杯子，站起来。
“走吧。”
他们推着飞机上山坡。这一次，所有人都来了——雅各布、莱奥、施密特、伊洛娜。四个人推，飞机很重，但推得动。推到山顶，保罗坐进座位，系好安全带。莱奥站在飞机后面，双手抵住机身。施密特站在莱奥旁边，也抵住机身。
“准备好了吗？”莱奥问。
“好了。”
莱奥和施密特同时用力。飞机滑了下去。风声呼啸，轮子在草地上飞溅起一片碎草。机头抬了起来，离开了地面。保罗握着方向盘，眼睛盯着前方。飞机飞过了九百米线，飞过了红旗，继续往前。
九百五十米。九百八十米。一千米。
红旗在一千米处。保罗看见了，但他没有停。飞机继续往前飞。一千零五十米。一千一百米。一千一百五十米。飞机开始下降，前轮先着地，然后是后轮。滑了一段，停了。
保罗坐在座位上，一动不动。
“飞了。”他的声音很轻，像是在说梦话。
莱奥跑过来，站在飞机旁边。“一千一百五十米。你飞了一千一百五十米。”
保罗解开安全带，从座位上跳下来，抱住莱奥。“莱奥叔叔，一千一百五十米！超过了一千米！”
莱奥伸出手，拍了拍他的背。“超过了。你超过了。”
施密特跑过来，抱着他们两个。雅各布走过来，站在旁边，看着他们。伊洛娜站在最后面，手里拿着笔记本，没有写。她只是看着。
保罗松开莱奥，走到雅各布面前。“科恩先生，一千一百五十米。咖啡馆，可以开了。”
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雅各布看着他，那双黑色的眼睛里有一种光——不是月光，不是灯光，而是另一种光。
“好。明天开。”
十月七日，咖啡馆开张。
不是新的咖啡馆，是旧的。雅各布把那套旧的咖啡壶和杯子从柜子里翻出来，擦洗干净。壶嘴焊好了，把手粘好了，裂缝用细铁丝箍住了。他找马尔科借了几张桌子、几把椅子，摆在营房门口的空地上。桌子上铺了白色的桌布，不是新的，但洗干净了。每个桌上放了一瓶野菊花，黄的、白的、紫的，保罗从山坡上摘的。
“科恩先生，咖啡呢？”保罗问。
“煮着呢。”
雅各布站在炉子前，手里拿着咖啡壶。豆子是马尔科送的，巴西的，好豆子。他磨得很细，煮得很慢，火候刚好。咖啡的香味在空气中弥漫开来，不是那种苦的、焦的、刺鼻的味道，而是一种醇厚的、柔和的、让人想深吸一口气的味道。
伊洛娜走进厨房，闻了闻。“好香。”
“尝尝。”
她接过杯子，喝了一口。不苦。有果香，有酸味，还有一点甜。
“好喝。”她说。
“真的？”
“真的。比马尔科的还好喝。”
雅各布笑了。“你撒谎。马尔科的咖啡，的里雅斯特最好的。”
“那是以前。现在不是了。现在你的是最好的。”
雅各布看着她，没有说话。他倒了一杯咖啡，端出去，放在桌上。莱奥坐在桌旁，端起杯子，喝了一口。
“好喝。”他说。
“真的？”
“真的。比以前的好了十万倍。”
雅各布笑了。“那是因为以前的太难喝。”
“对。以前的太难喝。所以现在的，什么都比以前的强。”
施密特走过来，也喝了一杯。“好喝。以后不‘借’仓库的东西了，改喝咖啡。”
“喝咖啡要钱。”
“我付。发了工资就付。”
“你每次都这么说。”
“这次是真的。”
保罗坐在最后面，手里端着那杯咖啡——第一杯，雅各布答应过他的。他喝了一口，眼睛亮了。
“科恩先生，好喝。”
“真的？”
“真的。比果汁好喝。”
雅各布摸了摸他的头。“那你以后天天喝。”
“天天喝？喝不起。”
“我请你。你飞了一千一百五十米，我请你喝一年。”
保罗笑了。“一年不够。要一辈子。”
“好。一辈子。”
他们坐在空地上，喝着咖啡，看着海。海鸥在头顶盘旋，发出尖锐的叫声。阳光很好，不冷不热，刚刚好。
伊洛娜放下杯子，拿出笔记本，写道：“今天，咖啡馆开了。不是维也纳的那家，是新的。在海边，在炮台旁边，在飞机的翅膀下面。咖啡好喝，不苦。雅各布说，他等这一天等了六年。保罗说，他等这一天等了六年。我说，我等这一天等了二十八年。莱奥说，他不会说话。但他笑了。”
她写完，放下笔，端起咖啡，继续喝。
傍晚，莱奥站在围墙上，面朝大海。手里拿着那枚海鸥胸针，蓝宝石的眼睛在夕阳下闪着微弱的蓝光。伊洛娜走过来，站在他旁边。
“莱奥，你在想什么？”
“在想以后。”
“以后什么？”
“以后，咖啡馆开了，飞机飞了，你留下来了。以后，还有什么？”
伊洛娜想了想。“以后，帝国可能散了。散了，我们就不当兵了。不当兵，你干什么？”
“种地。跟马蒂奇一样。”
“你不会种。”
“可以学。”
“学了也不一定种得好。”
“种不好也没关系。种了，就有收成。不收也没关系。种了，就知道自己在活着。”
伊洛娜看着他，笑了。“你变了。”
“哪里变了？”
“以前你只关心炮台。现在你关心地了。”
“地比炮台好。地不会生锈。”
伊洛娜伸出手，碰了碰他的手背。“莱奥，等帝国散了，我跟你一起种地。你种，我写。你种土豆，我写土豆。你种番茄，我写番茄。你种豆角，我写豆角。”
“豆角有什么好写的？”
“豆角有。豆角从地里长出来，一天一个样。昨天还是苗，今天就有花了。明天就有豆角了。写下来，就知道时间在走。”
莱奥看着她，笑了。“好。你写。我种。”
他把那枚海鸥胸针放在她手心里。“这个还给你。不用保管了。你在这里，不用理由。”
伊洛娜握住那枚胸针，握得很紧。
“莱奥，”她说，“谢谢你等。”
“不用谢。等你是我的事。”
她低下头，看着那枚胸针。海鸥的眼睛是蓝宝石的，很小，但很亮。
她把胸针别在衣领上，然后抬起头，看着海。
海是蓝色的。蓝不是它的颜色。蓝是它的沉默。
她的沉默，也是蓝色的。