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楼明之接到许又开电话的时候，正在看一份旧报纸。
报纸是1999年3月15日的《镇江晚报》，头版头条的标题已经褪色了，但字还能看清——“青霜门旧址发现两具遗骸，疑似二十年前失踪的门主夫妇”。报道不长，大概五百字，配了一张黑白照片。照片拍的是现场，模糊得很，只能看见一群人围着一个坑，坑里黑乎乎的，什么都分辨不出来。
但楼明之盯着那张照片看了很久。
不是因为照片本身，是因为照片右下角有一只手。不是死者的手，是现场勘察人员的手，戴着手套，拿着一把刷子，在清理泥土。那只手的无名指上戴着一枚戒指，很普通的银戒指，但戒指上刻着一个花纹——一个六角星，中间有一个“楼”字。
那是他父亲的戒指。
楼明之的父亲楼敬舟，当年是镇江市公安局的刑侦科长，青霜门案就是他负责的。案子没破，楼敬舟在半年后因为“工作失误”被调离刑侦岗位，去了档案室，一坐就是十五年，直到退休。那枚戒指楼明之见过，小时候父亲偶尔会戴，后来就不戴了，收在抽屉里，和一堆旧奖章放在一起。
他问过父亲为什么不戴了。父亲说，戴着不舒服。
现在他知道为什么不舒服了。
手机又响了。还是许又开。
楼明之接了。
“楼队长，考虑得怎么样？”许又开的声音从听筒里传出来，温温吞吞的，像一杯放了太久的茶，不烫了，但也不凉。
“许老师，您那个文化展，我一个被革职的警察去不合适吧？”
“有什么不合适的？文化展嘛，谁都能来。再说了——”许又开停顿了一下，“我这儿有几样东西，你可能感兴趣。”
“什么东西？”
“电话里说不清楚。你来了就知道了。明天下午三点，西津渡，老码头艺术空间。对了，带上谢姑娘一起来。我给她也准备了一份礼物。”
电话挂了。
楼明之把手机放在桌上，看着窗外。镇江的四月天总是阴阴的，像是有人在天上蒙了一层纱，阳光透不下来，但也不下雨，就这么吊着，让人心里发闷。
谢依兰从厨房出来，端了两杯茶。她把一杯放在楼明之面前，自己在对面坐下。
“许又开？”
“嗯。明天下午，西津渡。让我们两个都去。”
“鸿门宴？”
楼明之端起茶杯，喝了一口。茶很烫，烫得他舌尖发麻。
“不一定。”他说，“许又开这个人，不按套路出牌。他要是想害我们，用不着搞什么文化展。他有的是办法让我们消失。”
“那他为什么要见我们？”
“因为——”楼明之把茶杯放下，手指在杯沿上转了一圈，“他想看看我们手里有什么。”
“那我们手里有什么？”
楼明之看着她，没说话。
他们手里有什么？一个被革职警察的直觉，一个民俗学者的猜测，几份二十年前的旧报纸，一堆不知道真假的江湖传闻。还有楼敬舟留在抽屉里的那枚戒指——但那枚戒指能说明什么？一个刑侦科长去过案发现场，这不是很正常的事吗？
“我们手里什么都没有。”楼明之说。
“所以他才要见我们。”谢依兰接过他的话，“因为他知道我们什么都没有。他想看看，两个什么都没有的人，到底能查到什么程度。”
楼明之看了她一眼。
这个女人比他想象的要聪明。不是那种小聪明，是那种——在别人还在想第一步的时候，她已经想到了第三步的聪明。
“你去不去？”他问。
“去。”谢依兰端起茶杯，抿了一口。“他都说了给我准备了礼物，不去不给面子。”
第二天下午三点，西津渡。
老码头艺术空间在西津渡古街的尽头，原来是民国时期的一个货栈，后来被改成了艺术展厅。外墙的青砖上还留着当年的铁锚痕迹，门头上挂着一块新做的木牌，刻着“许又开武侠文化展”几个字，字体是行书，龙飞凤舞的，很有许又开的风格。
展厅不大，大概两百平米，分成三个区域。第一个区域是武侠杂志创刊号到停刊号的完整收藏，装在玻璃柜里，一排一排的，像列队的士兵。楼明之扫了一眼，从1981年创刊到2005年停刊，二十四年，三百多期，一本不少。
第二个区域是武侠作家的手稿、书信、照片。金庸的字，梁羽生的烟斗，古龙的酒瓶，全在一个柜子里，像是一场穿越时空的聚会。楼明之在这些东西前面站了一会儿，不是因为感兴趣，是因为他发现柜子的锁是新的，但锁孔旁边有一道很细的划痕——有人撬过这把锁，而且是在不久之前。
第三个区域用一道屏风隔开了，屏风上画着一幅山水，山是青的，水是白的，远处有一座亭子，亭子里坐着两个人，在下棋。屏风前面站着一个人，背对着他们，穿着一件深灰色的中式立领外套，头发花白，梳得一丝不苟。
许又开转过身来。
楼明之第一次近距离看见这个人。之前在电视上、报纸上见过，但那都是经过修饰的形象。真人比镜头上老一些，脸上的皱纹更深，眼睛下面的眼袋也更重。但那双眼睛——楼明之见过很多人的眼睛，嫌疑人的，受害者的，证人的，同事的。许又开的眼睛和所有这些人的都不一样。那里面有一种东西，不是智慧，不是城府，是一种——怎么说呢——是一种“我知道你不知道”的笃定。
“楼队长，谢姑娘。”许又开迎上来，伸出手。握手的时候，他的手很干，很暖，力度恰到好处，不多不少。
“许老师。”楼明之松开手，“您这地方选得不错。”
“西津渡是个好地方。”许又开转身，推开那扇屏风。“一千三百年的历史，六朝的时候就是渡口了。白居易来过，陆游来过，马可·波罗也来过。站在这里，你能感觉到时间是怎么流的——不是一滴一滴地流，是一层一层地叠。你脚下踩的这块砖，唐朝的人踩过，宋朝的人踩过，民国的人踩过。你踩上去的时候，不是踩在砖上，是踩在所有人的脚印上。”
屏风后面是一个小房间，比前面两个区域都小，大概只有二十平米。房间里只放了一张桌子，桌上铺着一块黑绒布，布上摆着三样东西。
第一样是一本书。线装，蓝色封皮，封面上没有字，只有一朵云——银线绣的云，在灯光下闪着暗暗的光。
第二样是一把剑。短剑，大概一尺二寸，剑鞘是黑色的，没有任何装饰，朴素得像一根烧火棍。
第三样是一个信封。牛皮纸的，封口用火漆封着，火漆上压了一个印章。
许又开走到桌边，站在那三样东西后面，像是一个拍卖师在介绍拍品。
“这本书，”他指了指那本蓝皮书，“是青霜门的门规。一共三十六条，每条都是青霜门门主手抄的。最后一条写于1978年，是青霜门最后一个门主写的。”
楼明之的目光落在那本书上。
“这把剑，”许又开指了指那把短剑，“是青霜门护法的佩剑。剑名‘寒塘’。青霜门覆灭那天，这把剑插在门主卧室的门框上，上面有三滴血。三滴血属于三个人。法医鉴定，这三滴血不是门主夫妇的，也不是任何一个已知死者的。”
楼明之的手微微紧了一下。
“这个信封，”许又开拿起信封，在手里掂了掂，“是二十年前，有人寄到《武侠》杂志社的。寄件人没有署名，地址写的是‘青霜门旧址’。信封里只有一张纸，纸上写了一句话——”
他把信封放下，没有拆开。
“许老师，”谢依兰开口了，“这些东西，您是从哪儿得来的？”
许又开看着她，笑了。那个笑容很淡，淡得几乎看不出来。
“谢姑娘，你是江湖世家出身，应该知道一个规矩——问东西的来路，是不礼貌的。”
“我不是问来路。”谢依兰的语气很平静，“我是问，您为什么要把这些东西拿出来给我们看。”
许又开没有立刻回答。他在桌边坐下来，手指轻轻敲着桌面，一下一下的，节奏很稳。
“因为时间到了。”他说。
“什么时间？”
“该让真相见光的时间。”许又开抬起头，看着楼明之。“楼队长，你查了这么久，有没有想过一个问题——为什么这些案子，偏偏在这个时候冒出来？为什么二十年都没事，你一被革职，就开始死人？”
楼明之没有回答。他当然想过。这个问题在他脑子里转了不知道多少遍了。
“因为有人在等你。”许又开说。
“等我？”
“等你被革职。等你变成一个‘没有身份’的人。等你从体制里出来，变成一个可以自由行动、不受约束的人。只有这样，你才能做那些警察不能做的事，去那些警察不能去的地方，查那些警察不能查的人。”
“谁在等我？”
许又开没有回答。他把桌上那个信封拿起来，递给楼明之。
“这个，是给你的。”
楼明之接过信封。火漆上的印章是一个六角星——和他父亲戒指上的花纹一模一样。他用指甲挑开火漆，信封口发出轻微的撕裂声。里面是一张纸，对折了两次，纸已经发黄了，边角有些脆。
他展开。
纸上只有一行字，手写的，钢笔字，字迹有些潦草，像是写的时候手在抖——
“青霜门不是内讧。是谋杀。”
楼明之盯着这行字，看了很久。
“这是谁写的？”他问。
“不知道。”许又开摇头，“信是寄到杂志社的，没有署名，没有地址，只有邮戳。邮戳显示是从镇江本地寄出的。我查过，查不到。”
“您为什么要留着它？”
“因为——”许又开顿了一下，“因为寄这封信的人，在信寄出之后的第三天，死了。”
楼明之的手停住了。
“怎么死的？”
“车祸。在312国道上，一辆大卡车迎面撞过来，当场死亡。司机是疲劳驾驶，被判了三年。很普通的交通事故，普通的没有人会多看一眼。”
“死者是谁？”
许又开看着他，眼神里有一种很奇怪的东西。不是悲伤，不是愤怒，是一种——像是在看一面镜子里的自己。
“他叫周德生。是当年青霜门案的现场勘察员。也是你父亲当年的搭档。”
楼明之的脑子里有什么东西“嗡”了一声。
他低下头，又看了一遍那行字。字迹潦草，手在抖。一个人在死之前三天，写下这行字，寄给一个武侠杂志的编辑，而不是寄给公安局，不是寄给检察院，不是寄给任何一个能“办案”的人。
为什么？
因为他知道，寄给那些人，这封信会石沉大海。因为他知道，只有寄给一个“外人”，这封信才有可能被人看见。因为他知道，那个“外人”虽然不能办案，但至少不会把这封信撕掉、烧掉、当不存在。
“许老师，”楼明之的声音有些哑，“您为什么不早点把这些东西拿出来？”
许又开沉默了一会儿。
“因为不敢。”他说。
这两个字从他嘴里说出来的时候，没有任何修饰，没有任何遮掩。就是一个老人，承认自己怕了。
“我不敢。二十年前我不敢，十年前我不敢，五年前我还是不敢。那些人——那些杀了青霜门三十七口人的人——他们有权力，有资源，有手段。我一个写书的，拿什么跟他们斗？”
他站起来，走到窗边。窗外是西津渡的古街，青石板路被雨水洗得发亮，几个游客撑着伞在走，慢悠悠的，像是不着急去任何地方。
“但现在是时候了。”许又开转过身来。“那些人开始慌了。他们开始杀人，开始灭口，开始做二十年前做过的事。一个人只有在害怕的时候，才会做这些事。他们害怕了，就说明我们离真相不远了。”
楼明之把那张纸折好，放进口袋里。
“许老师，您今天叫我们来，不只是为了给我们看这些东西吧？”
许又开笑了。这次的笑容比刚才深了一些，深到能看见他眼角的皱纹。
“楼队长，你果然是个聪明人。”他从口袋里掏出一样东西，放在桌上。
是一把钥匙。很普通的铜钥匙，大概两寸长，钥匙柄上刻着一个编号——037。
“这是我在整理周德生遗物的时候发现的。他老婆不懂这是什么，就扔在抽屉里。我花了十五年，才查到这把钥匙是开哪把锁的。”
“哪把锁？”
“镇江火车站的寄存柜。037号柜。二十年前，周德生在死之前，把一样东西存进了那个柜子里。那个东西，他一直没敢取出来，他老婆也不知道。二十年了，寄存柜换了好几代，但那个柜子一直在。不知道为什么，一直没有人去开过。”
他把钥匙推到楼明之面前。
“你去开。”
楼明之看着那把钥匙，没有拿。
“许老师，您为什么不去？”
“因为我去了，就回不来了。”许又开的声音很平静，平静得像是在说一件跟自己无关的事。“周德生死了，青霜门死了三十七个人，你父亲被调离岗位坐了十五年的冷板凳。我不是怕死，我是不能死在我把事情做完之前。”
他站起来，整了整衣领。
“明天寄存处开门之前，会有人把这把钥匙拿走。所以你们只有今天晚上。”
“许老师——”
“楼队长。”许又开打断了他，声音突然变得很硬，硬得像那块火漆。“别问为什么。去开那把锁。看了里面的东西，你就知道该怎么做了。”
他转身，走到屏风后面。走了几步，又停下来。
“谢姑娘。”
“在。”
“那把‘寒塘’剑，是给你的。它是你师叔的东西。你师叔还活着，但她在什么地方，我不能告诉你。不是不想告诉，是告诉了，你去找她，你们两个都会死。”
谢依兰的手攥紧了。
“等该你知道的时候，你会知道的。”
许又开走了。屏风后面传来脚步声，越来越远，越来越轻，最后被展厅里的背景音乐盖住了。
展厅里只剩下他们两个。灯光打在桌上的三样东西上——蓝皮的书，黑鞘的剑，还有那把铜钥匙。钥匙在灯光下泛着暗暗的黄，像一只睁着的眼睛。
楼明之拿起钥匙，握在手心里。钥匙很凉，凉得他手指有些僵。
“去吗？”谢依兰问。
“去。”
“你知道这意味着什么吗？”
“知道。”楼明之把钥匙放进口袋，和那张纸放在一起。纸和钥匙碰在一起，发出很轻的一声响。“这意味着，从今天开始，我们没有回头路了。”
谢依兰没有说话。她把桌上的短剑拿起来，握在手里。剑很轻，比她想象的轻得多。剑鞘上的黑色漆面已经磨掉了一些，露出底下的木纹，一圈一圈的，像水的波纹。
她把剑别在腰间，外套一盖，什么都看不见。
“走吧。”她说。
两个人走出展厅，走进西津渡的夜色里。
古街上的灯笼已经亮了，红彤彤的，把青石板路照得像一条河。河面上漂着两个人的影子，一前一后，拉得很长，一直延伸到看不见的地方。
楼明之走在前面，步子很大，每一步都踩得很实。口袋里的钥匙随着步伐一下一下地撞着大腿，铜的，沉甸甸的，像一颗心脏在跳。
他想起父亲说过的一句话——“做警察的，最怕的不是抓不到坏人。是抓到了，但没证据。”
现在证据就在那把锁后面。
二十年的证据。
三十七条人命的证据。
他加快脚步，走进夜色深处。身后的古街越来越远，灯笼越来越小，最后变成了远处的一团红光，像是有人在黑暗中点了一支烟。