第491章 那座山那座城

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    栓柱往前走。
    不知道走了多久。
    也许是半天，也许是一天，也许是好几天。在这座烧了四十多天的城里，时间是没有的。只有天亮天黑，天亮天黑，一遍又一遍，像那个从地底传来的字，反反复复地响。
    排长走在前面。
    走得不快不慢，像走惯了长路的人。
    那些人跟在后面。
    活着的，不活的，半死不活的。
    都走。
    都往一个方向走。
    都往那些还在响枪的地方走。
    走着走着，枪声忽然停了。
    不是慢慢停的，是突然停的。
    像一刀砍断。
    栓柱站住。
    排长也站住。
    都竖起耳朵听。
    什么都没听见。
    只有风声。
    只有碎砖碎瓦被风吹动的声音。
    只有那些躺着的人偶尔喘一口气的声音。
    排长回头，看着栓柱。
    “停了。”他说。
    栓柱点头。
    “停了。”
    他们继续往前走。
    走得更快了。
    翻过一座碎砖山，他们看见一片空地。
    空地上站着很多人。
    穿军装的，穿老百姓衣服的，男的，女的，老的，少的。都站着，一动不动，看着前面。
    前面是一堵墙。
    半堵墙。
    墙上靠着一个人。
    是个男的。
    穿着一身破军装，军装上全是洞，全是血，全是泥。他靠着墙，坐在地上，腿伸得直直的，手放在膝盖上。
    他闭着眼。
    胸口不喘气了。
    但他脸上带着笑。
    很轻的笑。
    像终于等到人了的那种笑。
    排长走过去。
    蹲下来。
    看他。
    看了很久。
    “不认识。”他说。
    他站起来，问那些人：“谁认识？”
    没人应。
    都看着那个人。
    都摇头。
    栓柱走过去。
    蹲下来。
    看那个人。
    那人很年轻，和那个吃碎石的年轻人差不多大。脸上干干净净的，没有胡子，没有伤，只是闭着眼，像睡着了。
    但栓柱看见别的东西。
    看见他左手掌心有一块碎石。
    嵌在肉里。
    和骨头长在一起。
    和他自己掌心那块一模一样。
    栓柱愣住。
    他伸手，去摸那块碎石。
    手指碰到的时候，那个人忽然睁开眼。
    他看着栓柱。
    看了很久。
    然后他笑了。
    笑得很轻。
    “你来了。”他说。
    栓柱张了张嘴。
    那个字卡在喉咙里。
    卡了很久。
    出来了。
    “你是谁？”
    那人没答。
    他只是看着栓柱左手掌心那块碎石。
    看着那些纹路。
    那些纹路在动。
    慢慢地动。
    像活的。
    像根须。
    像在说话。
    那人也抬起左手。
    掌心那块碎石也在发光。
    黄黄的。
    淡淡的。
    和地底那些发光人身上的光一样。
    两块碎石对着。
    对着对着，忽然亮了。
    亮得刺眼。
    亮得排长往后退了一步。
    亮得那些站着的人都闭上了眼。
    等光暗下去，栓柱再看那个人。
    那个人不见了。
    只剩那块碎石。
    落在地上。
    发着光。
    黄黄的。
    淡淡的。
    栓柱伸手，把那块碎石捡起来。
    碎石在他手心里发烫。
    烫得很。
    烫得像要和他掌心那块长在一起。
    他低头看。
    两块碎石。
    一块嵌在左手掌心。
    一块握在右手手心。
    都在发光。
    都在发烫。
    都在说那个字。
    “来。”
    他把两块碎石堆在一起。
    对上的那一刻，天又黑了。
    不是夜里那种黑。
    是亮光突然没了的那种黑。
    黑得什么都看不见。
    黑得像地底那只眼睁开的时候。
    黑得像石头沉下去之前看着他的那双眼睛。
    黑里忽然有声音。
    很多声音。
    从四面八方传来。
    从地底传来。
    从那些站着的人身体里传来。
    从他左手掌心那块碎石里传来。
    细细的。
    小小的。
    像无数人在说话。
    又像一个人在说无数遍。
    那个字。
    “来。”
    栓柱站着。
    站在黑里。
    站在那些声音中间。
    站在那些光里——他掌心那两块碎石的光。
    光很弱。
    只照着他自己。
    但他看得见别的东西。
    看得见那些人。
    那些站着的人。
    他们也在发光。
    从眼睛里发光。
    从心里发光。
    从那个字里发光。
    他们开始往前走。
    走向那片黑。
    走向那些声音传来的地方。
    走向那个很深很深的地底。
    一个接一个。
    像那些从裂缝里爬出来的人。
    像那些沉进地底的人。
    像那些一直在等的人。
    排长也在那些人中间。
    他回头看栓柱。
    “来不来？”他问。
    栓柱看着他。
    看着排长那张黑脸膛。
    看着排长眼睛里那些光。
    那些光很亮。
    亮得像太阳。
    亮得像那面山顶上的旗。
    亮得像他娘的笑。
    他往前走一步。
    走向排长。
    走向那些人。
    走向那片黑。
    走到一半，他停下来。
    他想起一件事。
    他回头。
    看那堵墙。
    墙还在。
    那半堵墙。
    墙根下，那个人坐过的地方，空了。
    只有一块凹下去的印子。
    印子里，有什么东西在动。
    细细的。
    小小的。
    白色的根须。
    从土里钻出来。
    从那个印子里钻出来。
    从那个人坐过的地方钻出来。
    那些根须在长。
    长得很慢。
    长得很轻。
    长着长着，根须顶上冒出一点光。
    黄黄的。
    淡淡的。
    像一盏灯。
    又像一只眼睛。
    那只眼睛看着他。
    看着。
    看着。
    看着。
    栓柱也看着它。
    看了很久。
    然后他听见一个声音。
    从那根须里传来的。
    从那光里传来的。
    从那地底传来的。
    是他娘的声音。
    “柱儿。”
    栓柱愣住。
    “娘？”
    那声音笑了。
    笑得很轻。
    “往前走。”她说，“别回头。”
    栓柱张了张嘴。
    想问什么。
    没问出来。
    那声音又说了。
    “你爹在前面等你。”
    栓柱回头，看那片黑。
    黑里，排长他们还在走。
    越走越远。
    越走越深。
    快看不见了。
    他又回头看那根须。
    根须还在长。
    那点光还在亮。
    他娘的声音没了。
    只有根须蠕动的声音。
    只有风吹过的声音。
    只有他自己的心跳声。
    他站了一会儿。
    然后他转身。
    走向那片黑。
    走向排长他们。
    走向那个很深很深的地底。
    走了几步，他忽然跑起来。
    跑得很快。
    跑得像追什么东西。
    跑得像怕来不及。
    跑进黑里。
    跑进那些声音中间。
    跑进那些光里。
    跑着跑着，他看见前面有光。
    不是那种黄黄的光。
    是另一种光。
    白的。
    亮的。
    刺眼的。
    像太阳。
    像天亮。
    他从黑里跑出来。
    站在一片光里。
    不是地底那种黄光。
    是太阳那种白光。
    刺眼的白。
    亮得什么都看不见。
    他低头看自己。
    不发光了。
    皮肉是正常的皮肉，灰扑扑的，沾满了泥和血。
    他抬起左手。
    那块碎石还在。
    嵌在肉里，和骨头长在一起。
    但已经不亮了。
    只是块石头。
    普普通通的石头。
    他抬起头。
    前面站着很多人。
    排长在最前面。
    看着他。
    “你来了。”排长说。
    栓柱点头。
    排长旁边是那个老头。
    那个胡子都白了、脸上全是褶子的老头。
    他也看着栓柱。
    “你来了。”他说。
    栓柱又点头。
    老头旁边是那个半大孩子。
    那个一边打枪一边笑的孩子。
    他也看着栓柱。
    “你来了。”他说。
    栓柱再点头。
    一个接一个。
    那些人都在说。
    都说那句话。
    “你来了。”
    栓柱不知道说什么。
    他只是站在那。
    站在那些人面前。
    站在那片白光里。
    站在那个字中间。
    那个从所有地方传来的字。
    那个从他自己心里长出来的字。
    “来。”
    他忽然想起来。
    想起他娘说的话。
    “你爹在前面等你。”
    他抬起头，往远处看。
    远处有一个人。
    站着。
    背对着他。
    穿着一身破军装。
    军装很旧了，洗得发白，肩上还有两个补丁。
    栓柱看着那两个补丁。
    看着那身军装。
    看着那个背影。
    他的手在抖。
    身子在抖。
    连心跳都在抖。
    他往前走。
    走一步。
    又一步。
    又一步。
    走到那人身后。
    站住。
    掌嘴。
    那个字卡在喉咙里。
    卡了几百年。
    卡得比一辈子还长。
    出来了。
    “爹。”
    那人转过身。
    看着他。
    那张脸很黑。
    全是泥，全是血，全是一道一道的伤。
    但那双眼睛是亮的。
    亮得像太阳。
    亮得像那面山顶上的旗。
    亮得像他娘的笑。
    他看着栓柱。
    看了很久。
    然后他笑了。
    笑得很轻。
    和那些发光的人笑的一样轻。
    和江边那个影子笑的一样轻。
    和他娘笑的一样轻。
    “柱儿。”他说。
    栓柱站着。
    站着站着，眼泪流下来了。
    不是江水那种流。
    是慢慢流。
    一滴一滴。
    从脸上流下来。
    滴在地上。
    滴在那些光里。
    滴在那个字上。
    他爹走过来。
    站在他跟前。
    伸手，摸他的脸。
    手是凉的。
    真正的凉。
    和湘江的水一样凉。
    和地底那些发光的人一样凉。
    但他是热的。
    从眼睛里透出来的热。
    从心里透出来的热。
    从那个字里透出来的热。
    “长这么大了。”他爹说。
    栓柱不知道该说什么。
    他只是站在那。
    站在他爹面前。
    站在那些人中间。
    站在那片白光里。
    他爹看着他。
    看着他的左手。
    看着那块嵌在肉里的碎石。
    “这是……”他问。
    栓柱低头看自己的手。
    那块碎石在发光。
    黄黄的。
    淡淡的。
    和地底那些发光人身上的光一样。
    “我不知道。”他说，“从地底带出来的。”
    他爹点头。
    “地底。”他说，“我也去过。”
    栓柱愣住。
    “你？”
    他爹抬头，看着远处。
    看着那片黑。
    看着那些从黑里走出来的人。
    “打没了以后，”他说，“我去了地底。待了很久。看见很多人。后来听见一个声音，就出来了。”
    他看着栓柱。
    “那个声音，”他说，“是你吗？”
    栓柱不知道该点头还是摇头。
    他只是站在那。
    站在他爹面前。
    站在那些人中间。
    站在那片白光里。
    那个声音又响了。
    从所有地方传来。
    从地底传来。
    从他们心里传来。
    那个字。
    “来。”
    他爹听见了。
    他笑了。
    “又来了。”他说。
    他转身，看着那些从黑里走出来的人。
    那些人越来越多。
    活着的，不活的，半死不活的。
    都从黑里走出来。
    都站在白光里。
    都看着同一个方向。
    都等着。
    他爹回头，看栓柱。
    “走吧。”他说。
    栓柱问：“去哪？”
    他爹指指前面。
    前面什么都没有。
    只有光。
    只有白茫茫一片的光。
    “那。”他说。
    栓柱看着那片光。
    看着看着，他忽然看见了东西。
    看见一座山。
    很高的山。
    山上全是树，全是草，全是绿油油的一片。
    山顶上有一面旗。
    红的旗。
    在风里飘。
    飘得很高。
    飘得很远。
    飘得像在喊人。
    旗下面站着一个人。
    很瘦，很小。
    穿着一件灰布褂子。
    头发散着。
    脸上带着笑。
    他娘。
    栓柱张了张嘴。
    那个字卡在喉咙里。
    出来了。
    “娘。”
    他娘笑了。
    笑得很轻。
    和很多年前，他第一次出门打柴，她站在村口，看着他走远的时候笑的一样轻。
    和很多年后，他最后一次回家，她站在门口，等他回来的时候笑的一样轻。
    和刚才，她站在黑洞边上看他沉下去的时候笑的一样轻。
    “柱儿，”她说，“娘等你很久了。”
    栓柱往前走。
    走一步。
    跑一步。
    跑起来。
    跑向那座山。
    跑向那面旗。
    跑向他娘。
    跑着跑着，他忽然停下来。
    他回头。
    看他爹。
    他爹站在那，看着他。
    笑着。
    “去吧。”他爹说。
    栓柱又看他身后那些人。
    排长站在最前面。
    笑着。
    “去吧。”他说。
    老头站在排长旁边。
    笑着。
    “去吧。”他说。
    半大孩子站在老头旁边。
    笑着。
    “去吧。”他说。
    一个接一个。
    都在说。
    都说那两个字。
    “去吧。”
    栓柱看着他们。
    看了很久。
    然后他转身。
    继续跑。
    跑向那座山。
    跑向那面旗。
    跑向他娘。
    跑着跑着，他脚下的地变了。
    不是碎砖碎瓦了。
    是土。
    是草。
    是绿油油的一片。
    他跑到山脚下。
    开始爬山。
    爬得很慢。
    爬得很累。
    但一直在爬。
    一直往山顶爬。
    爬到半山腰，他停下来。
    喘气。
    回头看。
    山下站着很多人。
    那些从黑里走出来的人。
    都站在那。
    都仰着头。
    都看着他。
    都笑着。
    他继续爬。
    爬一步。
    喘一口气。
    爬一步。
    喘一口气。
    爬到山顶。
    站在他娘跟前。
    站在那面旗下面。
    站在风里。
    他娘看着他。
    伸手，摸他的脸。
    手是凉的。
    真正的凉。
    和湘江的水一样凉。
    但她是热的。
    从眼睛里透出来的热。
    从心里透出来的热。
    从那个字里透出来的热。
    “柱儿，”她说，“你来了。”
    栓柱点头。
    “来了。”
    他娘拉着他的手。
    站在山顶上。
    站在那面旗下面。
    站在风里。
    他低头看山下。
    山下那些人开始动了。
    往山上走。
    走得慢。
    走得累。
    但一直在走。
    排长在最前面。
    他身后是那个老头。
    老头身后是那个半大孩子。
    半大孩子身后是更多的人。
    活着的，不活的，半死不活的。
    都往山上走。
    都往这面旗走。
    都往这山顶走。
    栓柱看着他爹。
    他爹走在那些人中间。
    走得很快。
    走得稳。
    走到山脚下，开始往上爬。
    爬几步，抬头看看山顶。
    看看栓柱。
    看看他娘。
    看看那面旗。
    笑着。
    栓柱也笑了。
    他转头看他娘。
    他娘也笑了。
    他们站在山顶上。
    站在那面旗下面。
    站在风里。
    等着那些人爬上来。
    等着那个字。
    那个从所有地方传来的字。
    那个从地底、从山里、从那些躺着的人身体里、从他左手掌心那块碎石里传来的字。
    那个字。
    “来。”
    天很蓝。
    太阳很亮。
    那面旗在飘。
    飘得很响。
    飘得像在喊人。
    飘得像在说：
    等到了。